Coleccionista de nada.
Hay quién escribe en la oscuridad de no saber sobre qué escribir. Pero se sienta y siente- a veces el proceso es inverso- y tras el repetido encuentro y tropiezo con un idioma tan rico, tan amplio, que utilizar apenas una porción le deja encogido en la inquietud de no saber más, intenta palabras descalzas, unos versos maltrechos, prosa limitada, esbozos, emoción.
Aún así algunas tardes, en el paseo, o a las noches, en el sueño, un pellizco en el alma le avisa que alguien leyó aquello, lo atrapó al vuelo y lo observa entre dos dedos curiosos, gusta de las letras retorcidas, del sentimiento. Entonces se estremece y un suspiro ilumina sus pulmones.
Esa palabra dicha en un soplo a la boca que espera
y esa bruma un instante tan solo en el astro de ojos ardientes .*
Es en ese encuentro imaginario cuando debe sostenerse la mirada, verse en el fondo de los ojos, intentar metáforas de ciego, intentarlo de nuevo, meter algunos recuerdos en bolsas del plástico y dejarlas en los quicios de las casas de la ciudad nueva, fidelidad al amor primero, al tardío, a aquel entre estaciones, acento cordobés en primavera, chasqueante lenguaje en autobuses rojos, que en un baño eléctrico estaban sumergidos múltiples actos amorosos, gozosos practicantes de la fiesta de los cuerpos hasta que el rinoceronte de existir nos fue arrollando, vivir eran los otros que nacían y morían, era el trabajo, conseguir un espacio para todos, los que estaban, los que iban a venir y el tiempo grazna entre los árboles que no nos dejan ver el bosque de la vida en la que los días se pliegan y despliegan, papiroflexia inversa, ingeniería para insertar las piezas del puzzle, una a una hasta adivinar el paisaje oculto justo antes que la puta muerte de una patada a la mesa y en cámara lenta vuelen todas y no haya ya sino silencio. Oh.
La verdad, no sé a qué venía todo esto.
Cuanto más envejezco más crezco en ignorancia,
cuanto más he vivido, menos poseo y reino.*
16 comments :
Hermoso e inspirado texto. Suscribo la idea de que me hago más ignorante cuanto más vieja. Y creo que no lo puedo remediar. Besos, querido amigo.
Quién sabe a que venía esto? pero sé de ese suspiro en los pulmones.
Y no sé, no creo que la ignorancia sea mayor a medida que envejecemos, sólo que nos cuesta menos reconocerlo. La arrogancia de la adolescencia, el grado máximo, la recuerdas? va decreciendo con los años hasta no quedar nada. Me gusta, prefiero, pensar que es humildad pero no ignorancia. Todo lo contrario.
Engarzas y engarzas en tus textos, querido Pedro. Besotes arrolladores!
A veces a mí me pasa (y eso que apenas tengo 23), que no sé qué postear, así lo que hago es postear a veces puras pavadas (aunque ahorita estoy más concentrado en el asunto de Arthur).
Asíque se vale hacer algo diferente, aunque el resultado sea algo inentendible, pero que igual el que lo lee, lo disfruta y mucho.
Saludos y abrazos
Nice Day, con toda mi Alma:
Gusthav
Escribir es un rito por el que lanzamos palabras al viento o botellas al mar.A veces se encuentra uno con miradas sobre sus palabras y se sorprende con un suspiro.
Muchas cosas suceden cuando uno va envejeciendo.
La más incuestionable es el cansancio.
Abrazos
Ha salido precioso.
Un abrazo.
Isabel Romana , es curioso, también constato que me hago más viejo. Más ignorante es difícil, mis límites estaban ya muy bajos. Tampoco lo puedo remediar o sea que procuro disfrutarme con todo lo que tengo (que, modestia aparte) es bastante. Jajajaja
Gracias por tu comentario.
Un beso.
Engarzada Margot, te leo y veo que el teorema de los espejos se cumple en este caso. Oye ¿no seré yo tú? o mejor dicho, ¿tienes un hermano gemelo que se perdió en el nacimiento? ¿Se perdió mi cuna y apareció en Bilbao?(Moisés aéreo). Bella, tienes rayos X en tu mirada. O quizás es solo que lees con los ojos abiertos y (a pesar de la dureza que proclamas y no tienes) y mucho amor. sea lo que sea, te lo agradezco y te beso delicadamente la parte interna de tus muñecas de nácar.
Gusthav, disfruta de tus 23 ya que luego vienen los 24, 25, etc. para cuando te quieres dar cuenta estás en un asilo a los 80.
Tus post me gustan, pero también me gusta (y mucho) que intentes cosas diferentes. Renovarse o morir. Abrazos.
ybris, es que envejecer no es causa suficiente para que se detengan los sucedidos. Ocurre que suelen sen menos interesantes. O no. Ya ves, en la puerta del asilo y sigo como un adolescente (igual de inmaduro). Hay quién no aprende.
Oye, y no te canses, que tienes tu viaje europeo en puertas.
Un abrazo.
vylia, gracias, es que está escrito con mucho cariño y esfuerzo.
Un abrazo.
Ignorantes?...Más escépticos...
Cecilia, me he perdido.
¿Es un comentario a mi comentario al comentario de Isabel?
Te perdiste bien Pedro....leo y cuando posteo, me disperso y contesto a alguien, sin saber precisar a quién...y en este caso es verdad...le contesto a Isabel, cuando debería haber hecho alusión a tu coleccionista de la nada...pero, ahora lo hago... ¿de la nada?
Un abrazo
Me echaba de tu blog, esta mañana.... algún tipo de censura? ummmm.
No creo que cogiéramos los dos en la misma placenta, la mía debió ser pequeña...
No, no, no es eso.
Soy la tipa más dura a este lado del Mississipi (con este río siempre me lío, seguro que faltan "eses"), Flanagan, sólo que ya no ejerzo... O parecido... jajajaja.
Que besos en las rótulas, deben estar cansadas de tanto entrenamiento, ten compasión!
Cecilia, pues ya ves, ha pasado un día y sigo perdido.
Debe ser eso de coleccionar nada, me vacío.
Pero recuerdo como se abrazaba, así.
Margot, no podría censurarte, antes cierro este garito.
Dura, dura, bueno, te lo haces, pero tu lado tierno arrasa.
Recibo los besos en las rótulas...esto...¿eran para mi?
Los devuelvo (es decir, que te envío los míos)
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