Paréntesis hasta que la inspiración vuelva.

Quén preservará todos os contornos da conciencia.
Quén ha de revelar o meu nome descoñecido,
o meu impúdico nome que codifica e devora.
Quén pode prescribir tantos equívocos moldes
por encima desta fiestra construída polo corpo.
Quén haberá que incorpore esta razón esta memoria
cara un ciclo impertérrito de tebras e de luz?

En un lugar de un país, entre el norte y el sur, más allá de cualquier tierra conocida, apareció un hombre nuevo, otro, parecía, pero no. Venía caminando, distraído, mirando las nubes, el cielo, las gentes. No se fijó en los cocodrilos y se lo comieron.

En otro lugar nació un niño. Le visitaron pastores, tres reyes magos, los pobres trabajadores de la zona. Hasta Herodes quería conocerle. Vivió treinta y tres años. Le crucificaron. De ahí, los listos que siempre hay montaron una empresa que lleva dos siglos.

Luego se puso de moda y nacieron niños y niñas. En todos los países nacían. Ya no era original. La tierra entera estaba llena de recién nacidos. Crecieron y entonces cambió la moda, lo que estaba en la onda, lo chic, lo elegante, era morirse. Y se morían. A cientos, a miles, por enfermedades, por guerras, desastres varios, suicidios colectivos, por el mosquito, por ganas, se morían...se me fue la inspiración –adiós- he recibido un mensaje urgente y se me ha quedado la mente en blanco –y negro-.

Ay, no sé cuantos de mis textos absurdos se pueden soportar antes del bostezo.

Quién preservará todos los contornos de la conciencia.
Quién ha de revelar mi nombre desconocido,
mi impúdico nombre que codifica y devora.
Quién puede prescribir tantos equívocos moldes
por encima de este balcón construído por el cuerpo.
Quién habrá que incorpore esta razón esta memoria
para un ciclo impertérrito de tinieblas y de luz?

Yolanda Castaño (Santiago de Compostela, 1977)
(Del libro Delicia, 1998)

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