Muerte de un crítico en martes.

 "¡Están locos estos romanos! (Asterix) 

Con la nostalgia huida, o en barbecho, una mujer está tumbada bajo la urdimbre de palabras tentadoras que se balancean en un árbol poblado de pájaros dormidos.

Un hombre repetido, sin memoria, olvidado el que fue, agita ramas de sauce al paso de la comitiva del amor. ¿Se puede recordar lo desconocido?

El deseo como problema, el amor como utopía, pasajeros perdidos en una estación vacía, ausencia que silencia, aire sin sonidos, la separación abrió un espacio desierto.

Aún es posible encontrar luz en lo fortuito.

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